Fátima Cerqueira

2011-03-24T23:57:00.002-03:00

Ernesto Mayer Filho

Pois é... achei tão lindo esse galo que resolvi postá-lo. É saudades, com certeza do meu quintal e do canto nas madrugadas. Eu achava que tinha tão pouco que resolvi alçar voos. No fundo esqueceram de mim no galinheiro. Hum que coisa imbecil, culpa é da insônia que só me diz besteiras.

O meu cerzir

2011-01-20T23:56:00.001-02:00

Colo durex em minhas frestas
remendo-me
em linhas azuis
amarelas
verdes

em pontos cheios
encho de cor
o que foi dor

de tanto coser-me
colar-me
hoje sou
uma imensa
colcha em concha

“Solidariedade, amigos, não se agradece, comemora-se!” *

2011-01-17T18:28:00.001-02:00

Começo meu texto com um poema do poeta mineiro, Murilo Mendes, chamado Solidariedade:

“Sou ligado pela herança do espírito e do sangue
Ao mártir, ao assassino, ao anarquista,
Sou ligado
Aos casais na terra e no ar,
Ao vendeiro da esquina,
Ao padre, ao mendigo,
À mulher da vida,
Ao mecânico, ao poeta, ao soldado,
Ao santo e ao demônio,
Construídos à minha imagem e semelhança”.

Sim, somos ligados em nos dar sem preceitos e preconceitos. E quando apanhados de supetão por tragédias, o peito amargura em dor, abrimos o guarda-roupas e de lá retiramos agasalhos que acumulamos por anos sem saber o porquê, ou melhor, sabendo sempre que serão úteis um dia. São nesses dias de dor que lavamos os olhos por conta da desgraça alheia, o corpo fica anestesiado, sem vontades de festas e risos.
Estou tão triste que mal me caibo em ver outras coisas. Não é momento de se achar um algoz, porque fome, frio, medo transpassam a nossa razão. Somos vulneráveis. A roupa de super-homem é fantasia, assim como a ideia de sê-lo no momento.
Dobro as roupas numa conversa de despedida, junto o pão, o sabão e um pouco mais, tudo em uma caixa bem lacrada, são partes de mim que divido. É meu quinhão de solidariedade.
No meio da imensa amputação dos sonhos de quem tudo perdeu, vamos juntando nossos pedaços na tentativa de recriar, abrandar as mazelas provocadas pelas calamidades. Aferramos nossas casas à beira do rio, nas encostas, porque necessitamos a proximidade do trabalho, deixamos há muito de sermos rurais. Como a vida passa rápido, construímos sonhos relâmpagos. E num piscar de olhos as chuvas chegam bravas no verão, escorrem pelo verde das montanhas, rasgam a terra e faz-se sangue enlamiado, põe abaixo tudo àquilo que um dia foi lar. O rio que se sente oprimido pelas margens, grita, espalha-se.
Tudo que vi nessa semana não foi castigo ou praga divina, foi omissão de autoridades, deszelos de muitos anos. As cidades com o tempo serão total ou parcialmente reestruturadas com algumas cicatrizes. Mas o povo emboçado pela terra dificilmente reconstruirá suas vidas. Terão roupas doadas, cestas básicas, donativos que jamais cobriram suas dores.
Não ouviram como eu agora a canção Yesterday, porque ontem foi um dia de muita dor, melhor esquecer. Caro leitor, sei que esperava de mim uma posição mais crítica, menos emotiva. Busquei em Murilo Mendes o meu sentimento que ora ofereço. Não quero arredar meu dedo em riste e apontar culpados. Não é o momento para inquisição. E quem sou eu para tal? Nem político ou Deus eu sou. Ainda citando Murilo, encerro com estes versos do poeta juizforano: “Senhor do mundo, me tira de mim pra que eu possa olhar os outros e eu mesmo”. E que Deus ajude a todos os alemparaibanos a recuperarem suas perdas.

* A frase do título é do sociólogo e ativista dos direitos humanos Herbert José de Souza, o Betinho.

O espírito do Natal

2010-12-26T21:58:00.001-02:00

Essa coisa de Natal sempre me pega de jeito, tento resistir até o dia dez de dezembro, aí fico ensandecida porque não tenho uma árvore com bolinhas vermelhas. Corro para as Lojas Americanas e lá me encho com o espírito natalino. Monto uma guirlanda, armo presépio e passo a me sentir uma cristã nata. Qual o quê? Sou apenas mais uma entre milhões que se deixa contagiar pelas purpurinas natalinas. E não me venham com discursos ecologicamente cristãos.
Tenho um amigo que se veste de duende para agradar as criancinhas e o seu bolso com um ganho extra. Ele odeia duendes. Imagino também os milhares de Papais Noéis espalhados pelos shopinggs e vielas de comércio popular. Dezembro é um mês de um calor infernal, a gente olha para o bom velhinho e percebe o suor descendo pela cabeleira de nylon. Mas a causa é justa para todos.
Para os que ficaram preocupados com a questão da caprichada refeição da noite de Natal, vale lembrar que a comida, nesse caso, é um grande pretexto para unir, numa mesma mesa, parentes e amigos. Mesmo que esta seja a última ceia da família reunida.
A coisa começa com o discurso: “peça perdão pelos erros e desentendimentos. O nascimento de Cristo é época de comunhão e entendimento”. Não há Cristo que apazigue um grupo de bêbados cheios de mágoas e recalques. Melhor é começar a troca de presentes na melhor e mais barata forma de não se gastar muito e desagradar de vez o seu “quase amigo oculto”. Afinal o valor estipulado é sempre baixo. Dá para sentir o desgosto na cara de todos.
No dia seguinte o peru adormecido entala, azias, males do estômago e o lugar comum é o banheiro, onde todos confraternizam suas merdas de vidas. Provavelmente nem todos os natais são trágicos, mas o fim sempre nos leva a sonhar que no próximo ano cada um passará no seu canto, e o máximo que podem se aproximar, é através das redes de relacionamentos, com uma webcam.
Relendo as frases acima, percebo que corro o risco de ser mal interpretada. Se há uma característica que aprecio no cristianismo é a sua visão para o marketing. É preciso ser muito bom para transformar uma simples dissensão de uma religião complicada e impopular como o judaísmo numa das fés mais seguidas e difundidas no mundo. A liturgia natalina ilustra bem a vocação mercadológica do cristianismo.
Não há como fugir ao apelo das luzinhas, do pisca-pisca made in China, dos megacongestionamentos de carros nas grandes cidades até os indefectíveis pedidos de caixinhas de fim de ano. Sem querer decepcionar e criar desafetos e inimigos, enxergo nessa época do ano alguma alegria e prazer, principalmente quando acabo de montar minha árvore. Afinal, faço parte do grupo de consumo involuntário.
É evidente que com o passar do tempo, nós nos tornamos mais sábios, mais chatos, mais lúcidos e abrimos os olhos para os meios tortos e corruptos sobre o qual opera a mágica do Natal, a esperança do ano novo. A parte artificial que move as festas de final de ano fermenta em mim uma vontade louca de ser uma fênix, virar cinza somente para retornar à vida, firme e operante – envolvendo, lentamente, em chamas minhas esperanças através do ano que chega.
Para Tiago L. Garcia, “este núcleo ético e estético do Natal é profundo neste sentido: profundo enquanto refletem o anseio estético de muitos homens por uma vida plena de conforto, prazer e alegria (que é tostar uma maçã e acordar tarde em dias de inverno, como nos sugere Walter Benjamim); é ainda mais profundo quando aponta que o conforto, a alegria e o prazer somente são legítimos, eticamente e esteticamente, através da bondade - da divisão material daquilo que proporciona o conforto e o prazer até que, como diria Hegel, não falte cobertores a ninguém”.

“Por uma infância sem racismo”

2010-12-12T14:31:00.001-02:00

No último dia 29 de novembro, o Fundo das Nações Unidas para a Infância (UNICEF) em parceria com a Secretaria de Políticas de Promoção da Igualdade Racial (Seppir) lançou a campanha nacional sobre o impacto do racismo na infância. A iniciativa tem o slogan “Por uma infância sem racismo”. O objetivo é orientar os adultos sobre como tratar o tema da diversidade com as crianças e evitar que o preconceito se perpetue.
Não me lembro de quando criança isolar amigos pela cor da pele e até hoje transito com pessoas de cores diversas que compõe meu grupo de amigos. Naquele tempo de criança, a gente se misturava em escola pública de qualidade e não percebia que no final os caminhos não seriam iguais. De lá aos dias de hoje o mundo girou, girou, deixou-nos tontos e muita coisa submergiu na sociedade.
Só hoje, percebo que as condições de voo para todos não era igual. Realmente, eu via e vejo o mundo sem cor, sem peles. No entanto, tento buscar os caminhos percorridos de amigos negros do meu tempo de escola. Não os vejos ocupando bons espaços na sociedade atual.
Pessoas não são cores de pele. São sim, cabeças, vísceras, olhares, valores morais e principalmente, sentimentos. A preocupação carece de ser debatida e combatida. Segue abaixo um manual para contribuir para uma infância sem racismos:
1. Eduque as crianças para o respeito à diferença. Ela está nos tipos de brinquedos, nas línguas faladas, nos vários costumes entre os amigos e pessoas de diferentes culturas, raças e etnias. As diferenças enriquecem nosso conhecimento.
2. Palavras, olhares, piadas e algumas expressões podem ser desrespeitosas com outras pessoas, culturas e tradições. Indigne-se e esteja alerta se isso acontecer!
3. Não classifique o outro pela cor de pele; o essencial você ainda não viu. Lembre-se: racismo é crime.
4. Se seu filho ou filha foi discriminado, abrace-o, apóie-o. Mostre-lhe que a diferença entre as pessoas é legal e que cada um pode usufruir de seus direitos igualmente. Toda criança tem o direito a crescer sem ser discriminado.
5. Não deixe de denunciar. Em todos os casos de discriminação, você deve buscar defesa junto ao conselho tutelar, às ouvidorias dos serviços públicos, da OAB e nas delegacias de proteção à infância e adolescência. A discriminação é uma violação de direitos.
6. Proporcione e estimule a convivência de crianças de diferentes raças e etnias nas brincadeiras, nas salas de aula, em casa ou em qualquer outro lugar.
7. Valorize e incentive o comportamento respeitoso e sem preconceito em relação à diversidade étnico-racial.
8. Muitas empresas estão revendo sua política de seleção e de pessoal com base na multiculturalidade e na igualdade racial. Procure saber se o local onde você trabalha participa também dessa agenda. Se não, fale disso com seus colegas e supervisores.
9. Órgãos públicos de saúde e de assistência social estão trabalhando com rotinas de atendimento sem discriminação para famílias indígenas e negras. Você pode cobrar essa postura dos serviços de saúde e sociais da sua cidade. Valorize as iniciativas nesse sentido.
10. As escolas são grandes espaços de aprendizagem. Em muitas, as crianças e os adolescentes estão aprendendo sobre a história e a cultura dos povos indígenas e da população negra e como enfrentar o racismo. Ajude a escola de seus filhos a também adotar essa postura.
Toda criança nasce “zerada” em termos comportamento de segregação, com o tempo más influências e vivências resultam o não reconhecimento pelo outro, devido sua cor e raça. No Brasil vivem 31 milhões de crianças negras e 160 mil indígenas, ou seja, 54,5% da população infantil. O que assusta é saber que o índice de mortalidade infantil e de crianças fora da escola, é maior no grupo de etnia negra.
É comum assistirmos falas e declarações de conteúdo racista em tom de brincadeira, ou de piadas. Isso tem se reproduzido de geração a geração e passado de pai para filho, como se fosse um costume de família. Num país de tantas cores, vindas de todas as regiões do mundo são prova de riqueza cultural. Não podemos aceitar que a cor da pele determine a vida de crianças, que apague sonhos e limite as expectativas de futuro. Precisamos urgentemente combater o racismo desde cedo.

Pra não dizer que não falei de Paul

2010-11-25T13:45:00.005-02:00

Essa provavelmente será a última turnê do ex-Beatle, o mesmo já declarou que pretende aproveitar a infância de sua filha caçula, Beatrice. Eu também cuidava do crescer de minha filha em 1990, não fui vê-lo. Havia em mim a irreverência, daquela época. Eu sempre o esperei nas tardes solitárias de domingo, na vitrola destroçada a energia do teu idioma (eu não sabia inglês e ainda não sei) demolia a mesmice da minha vidinha de cidade do interior. Aos 30 e tantos anos sua música fez meu mundo mudar. E mudei. “Por todo o dia eu sou mais eu, sou mais eu, sou mais eu.” (I me mine).
Desculpem-me o caráter intimista do artigo, sou tão memória que mal posso reconhecer onde começa o dia de hoje. Acho que começou em 1967, quando o mundo andava de pernas pro ar. A guerra do Vietnã já rolava por dois anos, Glauber Rocha mostrava as contradições do Brasil em “Terra em Transe”. No teatro, Zé Celso Martinez Corrêa estreou sua famosa montagem de “O Rei da Vela”, no Teatro Oficina. Na música, Caetano Veloso e Gilberto Gil apresentaram “Alegria, Alegria” e “Domingo no Parque”, inaugurando o Tropicalismo. Em cena, a música brasileira misturava o erudito com o popular e se discutia política e estética num dos maiores festivais do Brasil. E Frank Sinatra, curvou-se ao gênio de Tom Jobim, dividindo um disco com ele. Na literatura, o colombiano Gabriel García Márquez consolidava o “realismo mágico” e o boom latino-americano com seu “Cem Anos de Solidão” e o romantismo revolucionário do continente chegava ao fim com a morte, na Bolívia, de Che Guevara, o guerreiro imortalizado no mundo inteiro. Aqui, a ditadura era institucionalizada com AI-5. Só restava-me nas tardes sonolentas, os Beatles.
Eu sonhava em viajar no Yellow Submarine. Como a letra da música Eleonor Rigby cantava: “Todas as pessoas solitárias, de onde elas vêm? Todas as pessoas solitárias, de onde elas são?”. Assim, embalei-me anos entre cantigas, cruzes, desamores e direção incerta.
Nesse domingo você veio me buscar, não trouxe o John, tampouco o George, Ringo preferiu ficar distante de nós. Seu rosto pregado em rugas, sua bochecha meio caída, pareceu-me uma senhora inglesa, só lhe falta um chapeu com flores. O tempo foi implacável até para um ex-Beatle. Eu também, “senhorei-me”, deixei-me levar pelos prazeres da mesa.
No entanto, aos 68 anos, Paul McCartney esbanja boa forma no palco. Vegetariano e único no grupo que poupou-se de exageros no uso de drogas. Ainda esbanjo muito gosto por suas cantigas e percebo que sua plateia tem eternamente 20 e poucos anos assim, como eu.
Sabe Paul, aqui as coisas mudaram, ando sem money, hoje é domingo, tenho que entregar o artigo para o jornal. Não poderei ir vê-lo, sei que “Quando eu ficar mais velha, perdendo meus cabelos. Muitos anos adiante. Você ainda irá me mandar presentes no dia dos namorados” (When I'm Sixty-Four).
Tudo bem, eu me conformo em passar o resto da noite ouvindo Hey Jude e Strawberry fields forever. Mesmo sem nunca ter visto um show desse jovem senhor de 68 anos, permito-me compará-lo ao cometa de Halley, reaparece por aqui, talvez acenando a um outro tempo nosso - e dele - forçando-nos a rever, reavaliar, renascer. Ficamos todos tatuados com a sua presença Sir James Paul McCartney. Até breve!

direitos humanos

2010-09-04T13:58:00.000-03:00

2010-09-01T23:36:00.001-03:00

Aprendi que alfabeto é coisa que se embrulha. Por isso, carrego um saco no peito cheio de letras. Alimento-me de versos. Tem dia que arqueio o pensamento, solto arrotos e desabo-me inteira em prantos. É que dentro de mim ancoram lembranças. Reboco-as com maquiagem exagerada, porque sei no quanto sou insuportável se estou com saudade. E reverso entre a Maria tonta e a Maria venturosa. Assim, mergulho no imperfectível das entranhas do ser. O que tenho não se cura com doses halopáticas ou homeopáticas, é agonia em ritos, uma alma ambulante que se vende por qualquer afeto.
Em nada sou intuitiva. Ajo como os pássaros: saltito por galhos, solto grasnidos, esforço-me por ser ouvida, tenho tanto dentro de mim que mal cabe num só voo. Quando olho espelhos, vejo com gosto o que os outros não captam. Minha boca, cheia de teias, tece versos em rendas de brio, alguns apaixonados, outros enlutados que por descuido revelam as dores que mal sei fingir.
Não têm paredes, nem corredores nos sonhos de quem sonha. Carrego o medo de ser desatinada por soltar o verbo sem a prudência dos adultos. Ouso o riso inábil, se me afrontam, faço-me de tonta porque sou Narciso, vivo para me amar.
Impossível viver linearmente, no fundo entediante. Não me presto a ser transparente como as lentes dos míopes, reviro a bobagem avulsa atrás das verdades escondidas nos tapetes. No dia da minha morte, Maria a louca não fechará os olhos. Devo pegar um pé de vento num cavalo, galopar saboreando uma bacia de camarões.
Mas a morte anda distante e eu ainda tenho muito que espernear. Dentro da minha retina há tantas horas e épocas para se nascer, que seria uma puta sacanagem ter em mim apenas uma existência. Enquanto o tempo fogueia, enrolo-me em cetim e reinvento uma outra história, como Sherazade. Vagueio nos pontos do bordado, absorta nas minhas ilusões.

Gentileza é nobreza

2010-08-04T14:40:00.001-03:00

Na medida que me prendo diante da tevê, encho minha pança de insanidades, porque a cabeça já não se alimenta, gira igual pião de infância, que não existe mais. Preciso parar, ler e deixar de me envolver com as notícias. Quero passear longe da mesquinhez e do emaranhado de informações que me enfiam goela abaixo.
Na coluna do Alselmo Gois de domingo passado uma notícia que me chamou atenção: a filha da Maitê Proença esqueceu seu laptop num táxi no centro do Rio com todo o material de estudo. O motorista buscou pistas até encontrar a filha de Maitê e devolver o aparelho. Forma de gentileza que poucos têm nos dias de hoje.
Fechamos os olhos aos pequenos enganos, aos graves abusos e mesmo sangrando nem percebemos que a injustiça e a nossa omissão diante do pequeno podem ser aliviadas com gestos de gentileza. A gente vive anestesiada, choramos pela morte abrupta de alguém hoje, amanhã continuamos a seguir a novela do crime, com atores reais, aflitos que logo termine. Pois o show precisa ser renovado. E assim vamos empurrando nossas culpas para debaixo do tapete.
Convivemos com atentados à dignidade humana sem nenhuma reação, porque nos acostumamos a presenciar e calar. Sorrir deixou de ser habitual e ser educado com as palavras: por favor, me dá licença e obrigado são frescuras neste mundão machista.
O mundo globalizado incita as pessoas em direção à xenofobia, à intolerância diante do outro, à idéia de que há um atalho histórico, que nos leva ao consumismo e ao individualismo desenfreado. Chega do suplício diário sobre as torturas nas cadeias deste nosso imenso país, cujas vítimas sabemos, em geral são negros e pobres. Um basta ao trabalho e à prostituição infantil, ao político sem pudor e cheio de lábia, ficamos hipócritas, hienas numa nação sem o espírito de missão cívica e patriótica.
Nós nos acostumamos com professores e médicos mal remunerados, com o lixo nas ruas, com a falta de gentileza entre as pessoas, com a grosseria e corrupção. A barbárie campeia livremente. Perdemos os limites do que é ser civilizado. Hoje, meu artigo é esse poço de dor que pretende mostrar que o intolerável não pode ser tolerado.
Gestos com o do motorista de táxi e alguns outros deveriam ser estampados em letras garrafais como feitos gloriosos. Quem sabe a gente aprende, de novo, a ser gente. Não quero criar fronteiras e nem barricadas nas minhas vidraças. Portanto, viva a gentileza!

Futebol: muito mais que um esporte.

2010-07-06T12:34:00.003-03:00

Alfredo Volpi

Quando a Holanda fez o segundo gol, meu peito travou, engoli a seco, decidi que era hora de retirar a bandeira da janela, a pipoca da sala. Eu sabia que não adiantava evocar santos. Pensei nos sonhos dos meninos-jogadores que para driblar a miséria, apostam as esperanças de uma vida mais digna nos pés. É um drible contra a miséria e a falta de escolaridade.
O futebol promove uma trégua na perversa desigualdade social, a maioria dos garotos de origem pobre no Brasil sonha em ser jogador de futebol. Afinal, num país com a oitava pior distribuição de
renda do mundo, as chances de ascensão social são pequenas. E a Copa Mundial de Futebol é a consagração, a oportunidade de bons salários e respeito como cidadão.
Em outros tempos, eu achava absurdo o salário que os jogadores ganhavam, afinal, muitos dos nossos filhos passam anos em bancos de faculdades e suas remunerações nem chegam perto dos atletas. Hoje entendo que essas distorções são umas formas de compensação.
Os jogos da Copa são a única ocasião em que todos nós, brasileiros, nos lembramos do Brasil, como pátria. Vestimos-nos de verde-amarelo, sem preconceitos. A combinação não é nada harmoniosa, convenhamos. Num misto de orgia, folia, paixão poetizamos as ruas, praças, praias e todas as vias e vielas do Norte ao Sul num momento tão coletivo e único de cidadania.
Literalmente, futebol por aqui é uma catarse, uma sutil esperança vinda de quatro em quatro anos. Parece que se o Brasil ganhar a competição todos sairemos gratificados. Sairemos sim, de alma lavada, com a certeza que somos os melhores em alguma que nem sabemos bem o que é.
Maldita Holanda! Que há muitos anos esteve por aqui e quase controlou todo o Nordeste. Talvez se cá ficassem por mais tempo, teríamos aprendido algumas bases sociais e econômicas bem diferentes do nosso “Brasil português”.
Depois de tanto tempo num gramado distante nos encontramos com os holandeses, por quarenta e cinco minutos fomos supremos. No segundo tempo, a seleção laranja melhorou e pela primeira vez desde 1974 venceu o Brasil numa Copa do Mundo. Wesley Sneijder marcou os dois gols holandeses contra o Brasil e se tornou herói.
A Holanda não foi um time perfeito, mas jogou do mesmo jeito do começo ao fim da partida, pressionando pela posse de bola no campo do Brasil, ciente de sua inferioridade técnica. Foi taticamente aplicada, e contou com uma sorte fantástica, diga-se de passagem. O desastrado Felipe Melo subiu numa bola que o Lúcio ou o Juan teriam deixado para o goleiro. Perdemos para os próprios nervos, atiçados pela marra, catimba e vontade de vencer dos holandeses. Do lado de cá restou-nos jogar “pedras na Geni”, Dunga, enfiar a viola no saco e crer que em 2014, venceremos.
O fracasso futebolístico nos submete a frustração de que o nosso sucesso como povo e nação estará sempre atado ao futebol. Saímos todos em prantos, enrolamos nossos símbolos acreditando que a perda cravou um punhal no nosso desenvolvimento. No final ficamos órfãos, o chope amargou, a conta atrasada, mais difícil de se pagar, os salgadinhos espalhados pela sala, a maldita vuvuzela se calou e tudo cinza ficou. Sobra-nos um conforto, a Argentina também voltou pra casa de mãos abanando.

Rês desgarrada

2010-06-30T11:35:00.003-03:00

O rebanho dos políticos parte em bandos para as Assembleias de Deus. É lá que encontram a maioria dos votos daqueles, que no desespero, abraçam o mundo evangélico como tábua de salvação e redenção para seus pecados e carências econômicas. Saibam que não são poucos. Hoje, no Brasil, temos mais ou menos oito milhões de adeptos das mais variadas denominações evangélicas. Surgem por semana cinco novas igrejas.
Cada vez mais próximos à sociedade, os “crentes” deixaram de lado restrições quanto ao uso e costumes de vestuário, abolem o ascetismo e, com isso, fazem seu discurso penetrar com mais facilidade, atraindo novos adeptos, até mesmo em setores das classes média e alta, tradicionalmente mais avessos à mensagem do Evangelho. Mas o que me leva mesmo às raias da insanidade é saber que Alberto Bejani quer ser pastor. Este ainda diz que sua nova proposta espiritual não é para garantir a simpatia do eleitor evangélico. Não basta ter “um garotinho” bem sucedido que abusou do poder econômico nas eleições de 2008, tendo sido julgado e condenado, ainda teremos que aguentar Bejani.
O assunto me veio à tona por um motivo. No programa Miriam Leitão Especial, do canal fechado Globonews, a economista entrevistou a candidata à presidência pelo Partido Verde (PV), Marina Silva. O que vem ao caso foi a pergunta de Leitão sobre as convicções religiosas de Marina. A jornalista mais tarde tentou justificar o questionamento na coluna do jornal O Globo.
Diante da declaração de fé da Igreja Evangélica Assembléia de Deus, que não se fundamenta na teologia liberal, mas no conservadorismo, o temor de Miriam Leitão reside no fato de que caso a candidata do PV vença as eleições seja imposto no país suas crenças religiosas, abalando a democracia. Um mero preconceito dito pela própria entrevistadora, haja vista que Marina sempre se dispôs a um diálogo aberto e não possui um perfil autoritário.
Todas as tentativas de impor algum controle aos hábitos e costumes ao nosso povo não foram e nem serão bem sucedidas. Daí conclui-se que a religiosidade de um candidato não implica no seu modo de governar. A gente olha sempre com certo preconceito para os obreiros da Igreja Evangélica e tudo isso tem lá bons motivos. Não é de hoje que vemos o quanto procede de irregularidades e enriquecimento ilícito de alguns pastores.
Temos um cardápio variado de igrejinhas a nossa volta recheadas de promessas. Um verdadeiro mercado religioso que funciona para bem do bolso de quem orienta suas ovelhas. Qualquer pessoa que tenha uma boa retórica pode frequentar um curso de teologia ou filosofia e se tornar um pastor, vide casos de certos políticos.
“A religião é uma excelente arma para manter o povo quieto”, conforme disse o imperador francês Napoleão Bonaparte. Isso me assusta! Por mais que falem da minha pobreza espiritual, da falta de fé, prefiro manter certa distância das portas que me convidam para a vida eterna e redenção dos meus pecados.

2010-06-23T00:32:00.005-03:00

Auguste Rodin- A mão de Deus

Hoje, quando nosso time entrou em campo, pensei: um elefante incomoda muita gente, mas onze elefantes é demais! Na hora do hino o que mais me impressionou foi a musculatura dos jogadores marfinenses. Nosso time parecia de meninos desamparados no meio de titãs prontos para escalarem o céu e destronarem nossos Júpiteres. Com meus botões pensei: seremos massacrados. Mas jogo é bola que rola, cava buracos entre pernas e solavancos, logo fizemos o primeiro gol, e os elefantes atiram sobre nossa área seus pés e corpos em desvario.
Ai Deus resolveu que se um dia foi capaz de dar uma mãozinha aos argentinos (será mesmo que foi a mão santa do senhor?), porque não a nós, este povo que tanto o evoca. Luís Fabiano ajeitou o braço involuntariamente e num toque de dúvida, arte e mandinga fez o gol que provavelmente será polemizado por muitas e muitas copas.
Nada que se compare a mão de Maradona, nas quartas de final da copa de 1986, que fez a Argentina vencer contra os ingleses. Nosso gol foi realmente abençoado com a mãozinha lá de cima, o fabuloso, Luís Fabiano não tem a astúcia e a empáfia de “Dom Diego”.
Impetuoso, durante os anos no São Paulo, Luís Fabiano levou muitos cartões vermelhos, mas a fama de esquentado já ficou para trás. Hoje, o jogador combina força e faro de artilheiro com a tradicional categoria brasileira. Ele chuta bem com os dois pés e domina o jogo aéreo e agora tem o apoio divino nas mãos.
Se Nelson Rodrigues estivesse vivo nos brindaria com uma crônica épica sobre o jogo de domingo, sob seu olhar muito próprio, já que sofria de um problema de visão. Faz-nos muita falta a palavra de Nelson Rodrigues, João Saldanha, Armando Nogueira nos jogos de futebol.
Antigamente eu corria para ler as crônicas esportivas, vinham com frases inusitadas, citações filosóficas. Hoje, o que mais há é gente metida a comentar futebol, agora até os torcedores são comentaristas, como se qualquer um tivesse algo relevante a dizer. A abordagem é sem sentido e a gente há de se resignar ante o discurso ufanista desvairado dos Galvões globais.
Mas o domingo foi de festa, mesmo com a expulsão de Kaká, os destemperos de Dunga, aliás, poderiam tê-lo feito xará do "Zangado": há semelhanças óbvias no temperamento dos dois. Partimos para as oitavas finais, certos em compreender que quando a mão de Deus toca o homem, ele recebe a força divina. No entanto, sejamos cautelosos, essa mesma mão que afaga, muda-nos o rumo, pode sentir-se magoada quando desviamos do caminho da dignidade, que o diga Diogo Maradona que um dia foi amparado por ela.
Dos elefantes tenho algumas considerações: o atacante Drogba foi elegante não entrou em confusão e deixou sua marca de artilheiro. O restante do time foi violento, marcou forte e exagerou nas faltas.
A mim resta-me a sonhar com mobiles de elefantes cor-de-rosas no meu quarto mexendo, girando, impulsionados pela repentina aragem, nada que se compare com os jogadores da seleção da Costa do Marfim. Que venham os herdeiros dos Lusíadas, protegidos pelas Tágides (musas do rio Tejo), embalados em versos e pelo belo Cristiano Ronaldo.

Pés

2010-06-21T01:40:00.003-03:00

Que estúpido sapatos
Apertam os joanetes
São meus pés que crescem
Com os tempos passados
Eles que nunca foram curvilíneos
Agora se achatam pelo chão arreganhados

Pés negros no terreiro de café
Negro faminto
Sem aldeia
candeia
Sova o chão com a força de tambor
Para serem ouvidos
Do outro lado do atlântico

Parte que me sustenta na terra
Tem idade menos tenra
Que o resto do corpo
Quanto de suas dores
Não estão no meu passado?

Águo os pés no abismo do rio
Espreito a infância
No pique-esconde
Jogo da amarelinha
Corre cotia
E outras encruzilhadas doridas

Entre frieiras
Bicho de pé
Bolhas
Um calcanhar
Uma alma
Inundados de fissuras

E este sapato que me aperta
Tortura-me em glóbulos de ar
Espreme-me os dedos
Não levam a lugar algum

Cecilia Meireles

2010-06-17T01:50:00.001-03:00

Entre mim e mim, há vastidões bastantes para a navegação dos meus desejos afligidos.

Fernando Pessoa

2010-06-17T01:33:00.004-03:00

"É fácil trocar as palavras,

Difícil é interpretar os silêncios!

É fácil caminhar lado a lado,

Difícil é saber como se encontrar!

É fácil beijar o rosto,

Difícil é chegar ao coração!

É fácil apertar as mãos,

Difícil é reter o calor!

É fácil sentir o amor,

Difícil é conter sua torrente!

Como é por dentro outra pessoa?

Quem é que o saberá sonhar?

A alma de outrem é outro universo

Com que não há comunicação possível,

Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma

Senão da nossa;

As dos outros são olhares,

São gestos, são palavras,

Com a suposição

De qualquer semelhança no fundo."

reminiscências

2010-06-17T00:38:00.002-03:00

naquela casa minha avó resmungava
plantava roseiras
via o rio
que abraçou mais um filho suicida
sua alma embaralhada
inventava cantigas para eu dormir

sobre a mesa
moringa com água da mina
canecas de alumínio
pratos de ágata
comida farta

eu pessoinha miúda
passos curtos
via a lamparina a fumegar
os primeiros cheiros
querosene
rosas
perdia a consciência
pelos corredores infindos da casa

naquele tempo...
eu dormia eternidades
todos cuidavam de mim
davam-me a mão e oração
cobriam-me com cuidados homeopáticos

espreitei a fresta do assoalho
lá estavam sonhos fatigados
nossos umbigos encovados
sussurros dos tios suicidas
conheci o medo
chorei baixo
resolvi plantar rosas como minha avó

Sobre mim

2010-06-17T00:25:00.003-03:00

Eu, que me encantava com tanto,
perdi a graça, fiquei ingrata.
Mulher feita, sem enfeites
legitimei o riso amarelo.
E, sobre mim, pairam brasas.

Se digo a verdade, é o inferno.
Viver é experimento do observar.
E depois de tanto, a língua destrava,
sem consentimento.
Deus ri baixinho,
solidário a mim.
E a alma poeta transborda,
borda sobre o papel
a acidez dos versos.

Não sou amarga.
Sou assim, meio destemida,
olho sem vergonhas
a nudez do mundo.
Crio atalhos pela madrugada,
farejo o pólen,
semeio minhas cruzes
nos poemas inventados.

E nesta lassidão
rebordo a vida
que teima em gemer
na lua minguante.
Vou colando estrelas no teto,
roubo da noite o silêncio,
mudo meus rumos.

Somos gatos escaldados

2010-06-16T23:47:00.005-03:00

Será que não dá para os atuais candidatos à Presidência da República nos poupar? Seriamente, fico a espera, em todo ano eleitoral, de uma campanha com menos trocas de farpas e dossiês. Quero é uma ideologia fundada em princípios, que tenha comprometimento com as causas sociais e principalmente com a educação. Se há necessidade de alianças para fortalecer, que sejam com partidos que tenham o mesmo ideal. Não sei se podemos idealizar utopias com que já serviu a uma ditadura.
Todo este meu sentimento é comum à maioria das pessoas que passaram durante cinco décadas, vendo o mundo se transformar. Em particular, tivemos no Brasil uma ditadura militar, combatida pela “guerra de movimento”, que não conseguiu ir além da guerrilha urbana. Foi um desastre que só resultou na derrota das organizações armadas e endurecimento do regime e na sua maior duração. O processo de abertura foi iniciado pelos próprios algozes em 1979.
Em 1985, o país estava redemocratizado e, em 1988, uma nova Constituição que, se não chegou a antecipar uma república socialista, quase chegou a ela.
Vimos a sociedade atravessar por Woodstock, o festival que representou muitas conquistas como liberdade de expressão; liberdade sexual; o estabelecimento da força jovem; a exposição das necessidades das minorias; o fortalecimento do potencial feminino frente a um mundo machista e o congraçamento de brancos, negros, gays, ricos e pobres.
Em maio de 1968, na França, estudantes deixaram as salas de aula e se mobilizaram para dar a seus professores, família, instituições e governo lições sobre os novos tempos, a liberdade e a rebeldia. Solidificando as mudanças, a queda do muro de Berlim, em 1989, significou o fim dos regimes comunistas da Europa.
Portanto, caros senhores candidatos, somos partes fragmentadas que se uniram em prol de um mundo mais justo e igual. Ainda vivemos num planeta com paradoxos, há sistemas que condenam a um padrão de vida miserável os seus cidadãos.
Fomos reformulados para pensar com amplitude e fórmulas antigas de se fazer política nos enjoam. Não queremos discursos engajados no coronelismo e tampouco um socialismo quem se aproveita da ignorância do outro para tirar vantagem.
Começaremos a semana com a oficialização das candidaturas e na terça-feira a estréia na nossa seleção na Copa do Mundo de Futebol. Um momento oportuno para boa reflexão. Candidatos mirem-se no líder sul-africano, Nelson Mandela.
Tanto Dilma como José Serra foram perseguidos pelo regime militar. Ambos representam uma geração marcada por transformações doridas e conhecem as necessidades da sociedade moderna. O eleitor deve romper as estruturas do corolenismo, que ainda teima em reinar nas cabeças de nossos políticos. Na sociedade do século XXI há bastante espaço para se reinventar fórmulas de politicagem decente, sem que os candidatos se engalfinhem pelo poder e maculem a honra do povo.

Sem ser o tanto

2010-05-25T16:03:00.002-03:00

quando criança
quer-se crescer
ser tantos
entretanto
no tanto
o tempo enferruja sonhos
vida vira sina
e meio sem jeito
cresce-se
sem ser o tanto e quanto

nas beiras
cercas
ferpas
perambeiras
eiras de sal

a lua rosna
no oco da noite
vem roçar a face
e a gente
ainda com queixumes
percebe num canto
que ainda é criança
tudo pode recomeçar

Mãe, cuide da educação de seus filhos!

2010-05-11T23:16:00.002-03:00

Omissão

Longe está o tempo em que mães educavam e defendiam seus filhos. Com a minha, aprendi a me portar em grupo, comer de boca fechada, fazer a minha higiene pessoal e principalmente respeitar os mais velhos. É claro que às vezes eu fugia das regras e sofria os castigos necessários.
Há duas semanas, uma diretora de escola em Juiz de Fora teve o nariz quebrado e o corpo todo cheio de hematomas. Ato praticado pela mãe e pela irmã de uma aluna que se revoltaram, pois tal estudante foi repreendida pela diretora por ter jogado um livro num colega. O fato acabou na delegacia de polícia, envolveu a Secretaria de Educação e, por fim, na página do maior jornal da cidade. Tomei conhecimento através da imprensa e de uma amiga que trabalha no educandário. Já trabalhei nesta escola e conheço bem a proposta da direção, que sempre tratou com discernimento os conflitos entre alunos e professores.
Tenho consciência das mudanças significativas nas famílias de hoje. É raro encontrar uma família toda estruturada com pai, mãe e filhos sob o mesmo teto atualmente. Nesse contexto vem também à necessidade dos pais ficarem ausentes por questões de sobrevivência e profissional.
O não estar presente de forma efetiva e construtiva na vida dos filhos, faz que uma mãe e um pai ignorem o crescimento dos filhos, dando-lhes noções de cidadania e primeiros ensinamentos. Quando acontece algum transtorno de desvio de conduta, os pais (maioria das vezes, as mães) se voltam contra a escola que ficou delegada a dar uma educação que deveria ser responsabilidade deles.
Observam-se em muitos casos que os educadores, na ânsia de cumprirem seus papeis, estabelecem regras, limites. A conduta tem gerado conflitos. Na sala de aula, a indisciplina e a falta de respeito só têm aumentado e para se ensinar o mínimo, professores precisam ser autoritários e disciplinadores. Até quando a escola sozinha conseguirá assumir a responsabilidade de educar? Não saberei apresentar soluções inovadoras, mas percebo a falta de sintonia entre os dois lados.
Educar não é tarefa fácil, exigi-se muito esforço, paciência e tranquilidade. É um saber ouvir, calar, comprometer e contribuir constantemente. Se os tempos são outros, e no campo desta relação há conflitos, ambos devem encontrar um ponto para o diálogo em suas atitudes e participações. Cabe aos pais estabelecerem um tempo para os filhos. Não comparecerem à escola não apenas para entrega de avaliações ou quando a situação já estiver fora de controle. O comparecimento e o envolvimento devem ser contínuos, escola e pais são parceiros.
Volto à minha mãe que, hoje ausente, se fez tão presente em minha formação. Com ela aprendi a tabuada de multiplicação, tão complexa para mim quando criança, o entendimento das palavras e o gosto pela leitura. Descobri que parte daquilo que sou hoje, foi-me dado com muitos “nãos”. Com minha filha tentei reproduzir o mesmo que obtive, é claro que com algumas modificações, mas sempre regrei e estive presente na escola e principalmente em casa, criando limites.
No último domingo, o “Fantástico – show da vida” (será vida mesmo?) denunciou uma disputa brutal entre adolescentes. Num rito de gladiadores batizado por “luta do lixo”, estudantes da classe média alta de Santa Catarina travam batalhas, previamente marcadas via internet, e vão ao extremo, até sangrarem. Pais afirmam que desconhecem seus filhos expostos à tal violência. Mesmo que cheguem em casa machucados, preferem julgar a ação como coisa boba de meninos. Ainda sou do tempo que quando se chegava em casa com algum hematoma, a mãe ia tirar satisfações na defesa de seu filho.
O excesso de permissividade aliado à omissão voluntária dos pais, é o resultado da má-educação dos jovens nas escolas e sociedade. É fruto cultivado no que chamávamos lar. Afinal, a sociedade parece desculpar rapidamente essas mães. E como dizem, mãe é mãe... Pais são pacas, ou serão parcos?

Apesar de...Com muito pesar

2010-05-05T10:24:00.004-03:00

Não tenho parente militar. Sempre me pus do lado de cá, uma civil com ideias e ideais libertinários e libertinos. Fico chocada quando releio os casos de torturas ocorridos nos tempos negros da ditadura.
Lembro-me da música “Angélica”, de Chico Buarque e Miltinho, motivada pelo assassinato de Zuzu Angel em 1976 pelo governo militar. Eles queriam impedir suas investigações sobre o paradeiro de seu filho, Stuart Edgard Angel Jones, sequestrado, torturado e morto pelos agentes da ditadura. Para quem não lembra da música aí vai à letra:

“Quem é essa mulher/Que canta sempre esse estribilho?/ Só queria embalar meu filho/Que mora na escuridão do mar/Quem é essa mulher/Que canta sempre esse lamento?/ Só queria lembrar o tormento/Que fez meu filho suspirar/Quem é essa mulher/Que canta sempre o mesmo arranjo?/ Só queria agasalhar meu anjo/E deixar seu corpo descansar/Quem é essa mulher/Que canta como dobra um sino?/ Queria cantar por meu menino/Que ele já não pode mais cantar”

“Angélica” destaca a face repetitiva da memória do mal, que vive de espiar uma falta que não pode ser sanada a não ser com a entrega do corpo do filho. O episódio se popularizou a partir do filme de Sérgio Rezende, “Zuzu Angel” em 2006. Trinta anos depois dos fatos, pus-me assistir o filme e o sentimento foi de total repulsa, percebo que na minha memória pulsa a dor e indignação pela ditadura imposta em 1964.A ânsia dessa mãe em reencontrar o filho para enterrá-lo, está presente em outras tantas Angélicas, como a própria Zuzu. Todas desejam recuperar a paz, dando um fim digno a seus filhos e parentes.

O que me leva a escrever sobre tal assunto, é que nesta semana o Supremo Tribunal Federal (STF), resolveu manter inalterada a Lei da Anistia. A medida contrariou uma revisão pleiteada pela Ordem dos Advogados do Brasil (OAB) que permitiria a abertura de processos contra acusados de torturar presos políticos durante a ditadura militar.
“A decisão coloca um selo judicial de aprovação aos perdões estendidos àqueles no governo militar que cometeram crimes contra a humanidade”, afirmou o pesquisador da Anistia Internacional para o Brasil, Tim Cahill, em comunicado. Ainda conforme o pesquisador: “Isto é uma afronta à memória dos milhares que foram mortos, torturados e estuprados pelo Estado que deveria protegê-los. As vítimas e a seus familiares ficaram inacessíveis à verdade, à justiça e à reparação”.
Estamos sendo hipócritas ao esconder debaixo do tapete, a poeira que nos sufoca, a ditadura. O fato não nos causará amnésia, mas um má digestão coletiva que se retratará na história.
A Anistia chegou ao Brasil apenas em 1979, alinhavada pelos responsáveis da ditadura militar e seus aliados civis, no caso como portadora da impunidade. Esperávamos que depois de tanto tempo, “Zuzus” pudessem reconstruir suas vidas com as verdades sobre seus filhos e parentes desaparecidos. Cabe ao Estado abrir seus arquivos (incluindo os das forças armadas) visando esta busca pela verdade. Sendo assim, termino com outra frase do Chico: “Apesar de você (STF) / amanhã há de ser outro dia... Quando chegar o momento/ Esse meu sofrimento /Vou cobrar com juros. Juro!”.

Estações

2010-04-30T01:05:00.005-03:00

Cavo buracos nas estações
O rio transborda em gotas
Aflui pro mar
Há um tempo pra tudo
Ou nada
Também tenho pressa
Em afluir às lembranças
Arremessá-las ao mar

Três antiontém em nuvens de algodão
Foi primavera
Tranças
Abraços
Laços
Afagos
Parte de um todo que dista

Anteontem moça feita
Fui verão
Dancei
Beijei
sangrei
E Camufladas
Estão minhas melhores fotos

Ontem ao parir as crias
Já era outono
Embalei-as
Embriagada
Reandei
Por nuvens de algodão doce

Hoje celebro os tempos
É in(f)verno
Luas enfadonhas
Janelas cerradas
Olhares silenciosos
Poucos doces
E uma puta saudade

2010-04-30T00:58:00.000-03:00

Fui selecionda para participar do Cancioneiro Infanto-Juvenil para a Língua Portuguesa pelo Instituto Piaget- Campus Universitário de Almada -

"Pai, perdoai-os porque eles não sabem o que fazem." Será?

2010-04-20T13:16:00.001-03:00

A República de Malta é um pequeno país europeu, composto por um arquipélago de cinco ilhas muito próximas, situadas a 93 km ao sul da ilha da Sicília, na Itália com 93,4% de sua população de católicos. O papa Bento XVI, no último fim de semana, visitou o país para lembrar o 1950º aniversário do naufrágio do apóstolo Paulo na ilha mediterrânea. O papa se reuniu com um grupo de pessoas que foram internas do orfanato católico Casa São José, na localidade de Santa Venera. Eles pediam justiça pelos abusos sexuais cometidos por religiosos na instituição durante os anos 80.
Por um instante, ou seja, uma eternidade do meu tempo penso na Igreja de Paulo e na Igreja de Bento, a peregrinação dos dois se confundem no tempo e nos objetivos. Não que eu queira a doutrina pregada por Paulo ou Bento. Há muito me afastei do ópio da religião, isso pode causar certa indignação entre os leitores. Mas esta é uma história que a mim pertence, outro dia falo sobre.
Sempre houve supostos casos de abusos sexuais no meio clérigo. Penso que pedidos de desculpas e afagos papais não são suficientes para apagar as marcas dos corpos abusados. Na sociedade civil quem pratica pedofilia é punido pela justiça e dentro dos cárceres. (abre-se exceção ao caso do pedreiro, Adimar da Silva que estava com liberdade provisória depois de cumprir quatro anos por barbáries cometidas, em novembro de 2005, com dois jovens de Águas Claras, cidade próxima a Brasília. O pedreiro reincide e mata seis jovens em Luziânia, GO, preso em 10 de abril). Em tempo, Adimar supostamente suicidou-se nos domingo dia 18 de abril. Mais um caso de incompetência da nossa justiça.
Até pensei em definir a palavra pedofilia, mas não vale a pena. Dói muito saber que existem pessoas desprendidas de qualquer pudor e com total perversão, usam crianças de modo sórdido para satisfazerem suas fantasias.
Quando criança, fiz a primeira comunhão, como todas as crianças, vesti-me de branco, preparei-me para receber Cristo. Eu me encantava com as missas de maio, os anjos, o cheiro do incenso e a água benta, meio turva da entrada da igreja. Não quero generalizar e tampouco julgar todos religiosos. Afinal, muitas vezes gostei de ir à igreja e ouvir os sermões do padre Edson, tão politizados e didáticos. Mas não calarei a minha indignação. Cresci aprendendo que aquela é a casa de Deus e que os homens e mulheres próximas a ele inspiram caridade, benevolência, amor ao próximo e paz. Imaginem a cabeça de quem passou por um abuso dentro da casa de Deus. Quem custeará o tratamento das vítimas abusadas? Que se use o dízimo e riquezas que a Igreja amontoou em nome de Jesus.
Muito fácil sair pelos quatros cantos e pedir perdão: pela inquisição, extermínio de índios e desculpas para o Galileu.
Vossa Santidade se diz comovido pelas histórias de abuso e expressou sua vergonha e lamentou pelas vítimas e pelo sofrimento de suas famílias. É necessária uma ação reparadora mais contundente por parte da Igreja.
Os tempos são outros e até Paulo nos daria o direito de viver com a verdade e abominaria a hipocrisia. Esperamos que na casa de Deus além de vassoura e muita água benta, haja sabão suficiente.

Primeiro ato

2010-04-14T20:39:00.001-03:00

Eu não sou senão estátua
Flash a espera
Da ordem relâmpago
Daquele que me conduz
E seduz

Pelo dentro
Pelo fora
Guardo existências
Sob a ponta do punhal
Rasgo ventres
Sou torre
Arco
Alvo
Abade
Em tudo embate

Sabedor de mil faces
Não sou apenas uma estátua
Tenho braços largos
Falsos choros
Escaneio vidas
Sou código
De mil olhos
E deliberadamente
Minto

Sou mito
Arena
Pilhéria
Para o seu gozo
Estou aqui
A tirar minhas máscaras.

desconfortos

2010-04-14T20:09:00.006-03:00

removed from the site Leticia Bonetti

é nesta hora surda
que o verbo se solta
expulsa o ácido do dia
pelas pupilas despidas
e o umbigo cede
vez ao pensamento

tem-se saudades
das casas vividas
afagos maternos
amores famintos
e no fundo
um desconforto no peito

não há prece
só a pressa
da busca ligeira
em se fazer feliz
nos dias lilases
até canto

ando tão cheio de rugas
que esqueço das estrelas
da lua
do ipê
e de olhar você

nesta reconstrução
esperneio nos versos
a insensata história
de minha vida
tão sem graça

tão finita

Rodan e Camille Claudel - Um amor do outro mundo -

2010-03-25T23:37:00.006-03:00

Uma cegonha macho percorreu cerca de 13 mil quilômetros para encontrar sua companheira deficiente que vive em uma vila croata. A ave chamada ‘Rodan’ (à direita) voou da África do Sul até a vila de Brodski Varos, no leste da Croácia. Segundo a reportagem do jornal ‘Jutarnji List’, esse é o quinto ano consecutivo que ‘Rodan’ faz a viagem épica, já que sua companheira não consegue voar. (Foto: AFP)

Retirado do site http://www.g1.com.br/

2010-03-25T16:21:00.001-03:00

Nasci no outono
Deve ser por isso
Que sou pausa
Quaresma em ritos
Coberta de roxo
Como santos

De vida ortogonal
Olho de soslaio
Lugares secretos
Observo palavras
Próprio do meu viver
Captar segredos
Do legado a mim reservado

Para meu gozo
E desassossego
Não chego dentro de mim
Razão maior
De voltar sempre

segundo dia do outono

2010-03-21T15:32:00.003-03:00

Para abrir a nova estação!

De dentro do meu umbigo

2010-03-17T18:18:00.002-03:00

“Ó, maravilha!
Que adoráveis criaturas aqui estão!
Como é belo o gênero humano!
Ó Admirável Mundo Novo
Que possui gente assim!”
(Willian Shakespeare, A tempestade, Ato V)

Será mesmo isso uma verdade? Procuro olhar meu vizinho com condescendência, todas as manhãs. Na rua, mantenho minha bolsa agarrada ao corpo e um olhar humilde quando cruzo com gente maltrapilha. Puro preconceito meu, meninos bem criados também cometem barbáries.
Tiros matam cartunista e seu filho! O acusado do crime é Carlos Eduardo Sundfeld Nunes, rapaz de classe médio alta, provavelmente educado em boas escolas.
A família moderna está concentrada em “ganhar dinheiro”. Preocupados em manter o status, deixam seus filhos entregues às babás eletrônicas: televisão, vídeo games, internet e a vadiagem. A integridade do caráter está no consumir em shopings centers e baladas nos finais de semana com os amigos. Sem referências, sem aconchego, crescem na futilidade E os meninos caem no vazio, buscam emoções para preenchê-lo no mundo das drogas, na prática da violência gratuita e sem sentido.
Tráfico, assalto, assassinato e seqüestro, no Brasil, deixaram de ser apenas “coisa de pobre”. Existe uma crescente onda de violência explícita e gratuita entre os seres humanos, sejam eles de qualquer classe social, que vivem no Brasil ou em qualquer parte do planeta.
Provavelmente Shakespere, não escreveria o quanto é adorável o gênero humano, se hoje vivesse. Eu não sei bem o caminho a tomar para mudar, tenho certeza apenas que a vida pouco vale. Mata-se sob efeito do crack, em nome de Jesus e até mesmo se dizendo o próprio.
Na última quinta-feira, Carlos Eduardo tirou violentamente a vida do cartunista Glauco e de seu filho, Raoni. Junto encerrou o ciclo de Geraldão, Netão, Dona Marta, Zé do Apocalipse e tantos outros. Personagens que bem caracterizam nossa gente.
Estamos nos acostumando com essa realidade, esperamos a dor passar até que outro morra e a indignação nos toque de novo. É normal cruzarmos o braço diante do tráfico, do abandono aos nossos filhos, de morrer por bala perdida ou partida de uma mente insana? Estamos normalizando a violência ao nosso cotidiano. Ficamos menos civilizados, cada qual cuida do seu umbigo, esse é o legado do capitalismo. O “Admirável Mundo Novo, que possui gente assim”. Preciso de um gardenal!

janela in-discreta

2010-03-14T03:09:00.006-03:00

Da minha janela vejo um canteiro de gerânios vermelhos. Um velhinho cuida dos meus sabiás, tico-ticos, joões-ninguém, bem-te-vis e minha infância irrecuperável. Estamos protegidos pelas rendas das cortinas. O que nos faz próximos, é dar liberdade a quem nossos males espantam.

VAIDADE- Rosana Hermann

2010-03-07T03:09:00.001-03:00

Cantor do LS Jack é internado em coma no Rio após lipoaspiração É possível isso? É admissível isso? Um rapaz de 27 anos ter uma parada cardíaca e entrar em coma após uma cirurgia de lipoaspiração? Pelo amor de D'us, eu não quero usar nada nem ninguém, nem falar do que não sei, nem procurar culpados, nem acusar ou apontar pessoas, mas ninguém está percebendo que toda essa busca insana pela estética ideal é muito menos lipo-as e muito mais piração?Uma coisa é saúde outra é obsessão. O mundo pirou, enlouqueceu.Hoje, D'us é a auto imagem.Religião, é dieta.Fé, só na estética.Ritual é malhação.Amor é cafona, sinceridade é careta, pudor é ridículo, sentimento é bobagem.Gordura é pecado mortal.Ruga é contravenção.Roubar pode, envelhecer, não.Estria é caso de polícia.Celulite é falta de educação.Filho da puta bem sucedido é exemplo de sucesso.A máxima moderna é uma só: pagando bem, que mal tem?A sociedade consumidora, a que tem dinheiro, a que produz, não pensa em mais nada além da imagem, imagem, imagem.Imagem, estética, medidas, beleza. Nada mais importa.Não importam os sentimentos, não importa a cultura, a sabedoria, o relacionamento, a amizade, a ajuda, nada mais importa. Não importa o outro, a humanidade, o coletivo. Jovens não tem mais fé, nem idealismo, nem posição política. Adultos perdem o senso em busca da juventude fabricada.Ok, eu também quero me sentir bem, quero caber nas roupas, quero ficar legal, quero caminhar correr, viver muito, ter uma aparência legal mas... uma sociedade de adolescentes anoréxicas e bulímicas, de jovens lipoaspirados, turbinados, aos vinte anos não é natural. Não é, não pode ser.
D'us permita que ele volte do coma sem seqüelas. Que as pessoas discutam o assunto. Que alguém acorde. Que o mundo mude. Que eu me acalme. Que o amor sobreviva.
PS - Desulpe o desabafo, o texto em um fôlego só.

OBS. O texto acima tem circulado na internet com a autoria de Herbert Vianna. Na verdade, o texto é de Rosana Hermann e foi extraído de seu blog.

deploração

2010-03-06T02:39:00.004-03:00

Eu sou apenas assim...
veia que pulsa
sílabas ao léu
labirinto de medos
Orfeu sem lira

quieta devoro mágoas
quebro vidraças
desfio em meadas
parcas lembranças

e se me desconheço
é porque sou mil
faces cheias de sonhos
a contemplar os infernos alheios

Ne me quitte pas

2010-02-28T15:46:00.000-03:00

Rock sem clocks

2010-02-28T01:57:00.004-03:00

Estou assim que nem chiclete
Mascado, mascado, mascado
Sem gosto, sem cor
Atrás de um rock
Visto a bata indiana
Mas você está off
Off-cialmente longe de mim

Lá fora tem rap, funk, balada
Baby, baby, baby!
Vá pros infernos!

Sem doce, sem beijo, sem teto
Sem tento, reinvento meu rock
Debaixo da chuva
Corto o pulso
Deixo escorrer
Resinas de dor

Lá fora tem rap, funk, balada
Baby, baby, baby!
Vá pros infernos!

faço um backup no quarto
segura que estou livre
de fotos, lembranças
e outras armadilhas

Lá fora tem rap, funk, balada
Baby, baby, baby!
Vá pros infernos!
Eu quero apenas um rock
Sem clocks

Sem magias

2010-02-27T01:24:00.006-03:00

Eu bolava sonhos pros meus dias
Encantava-me com joaninhas
E com o miolo do pão
Alimentava fileiras de formigas

Alinhavei em versos
Os ventos
Uivos noturnos
Assombrações
E o medo do crescer

Na gaiola prendi o sabiá
Revoltado parou de cantar
Eu também engaiolado
Perdi o jeito de olhar
Esqueci cantigas
Já me contento com pouco

Quando viro pro canto
Abro asas e minha mãe
Ainda que ausente
Se põe a cantar
E vem o cheiro do doce de leite
Porque a alma só dorme
Se a lembrança chegar

yesterday

2010-02-20T23:07:00.006-02:00

E descubro que estou descoberta
Hoje é yesterday!
Aos poucos sobrevivo
o morar no esquecimento
Num faz e desfaz
como Penélope
desteço meadas
do tempo vencido
Andorinha de verão
não sei se é
ou foi apenas uma estação

2010-02-13T02:11:00.000-02:00

Dos milagres

A Mário Quintana

Use patuás junto ao peito,
arruda nas orelhas contra quebranto,
olho grande e espinhela caída.

Teça um terço com louvor.
Espera a cura com paciência
pois a dor, nunca é passageira.

Seja insano.
Peça ao santo de devoção o perdão.
A dor é ardor, o milagre é ser são.

Zaranzar

2010-02-13T01:57:00.001-02:00

Sou homem de poucas e tristes palavras.
Fecho os enganos, calço minhas esporas,
monto na tristeza e me ponho nas léguas.
Sempre calado, distante com minhas idéias.

Ganhei a calma, perdi a hora, cresci na lida
Em busca do pouco fui inventando mundos.
Topei com gente do povo e homens graúdos
Cheios de cobre com seus cheiros de podre.

Trago no peito um escapulário afugentador
de vespas humanas e olho grande.
Não tenho posses, não tenho amores.
Tenho-me por inteiro nas andanças.

Desoriento-me diante da falta de senso,
do olhar duvidoso de quem tem fome,
do que mata sem honra, dos meninos
e meninas malabaristas do asfalto.

Arrepio-me todo, encho-me em choros
se o vento da infância sopra nas lembranças.
A dor me toma o corpo, dou uma boa fungada
e parto rumo aos meus desenganos.

Mimos

2010-02-12T14:39:00.001-02:00

Trago-te versos brancos
Uma caixa de pêssegos
E cheiros embriagados pela noite
Daria-te o vento do mar
Mas esse escorregou
Entre meus dedos aflitos.

Repousas em lençóis de linho
Abro minhas asas de gaivota
Quem sabe para aquietar
Teus sonhos com acalentos
Vindos do mar

Em noites como essas
Farei cair chuva de meteoros
Em seu leito
E se não for o bastante
Dar-te-ei beijos tão ligeiros
Que esquecerás das dores.

O quartel pegou fogo

2010-02-08T16:52:00.001-02:00

Toda criança da minha época de infância conhece a cantiga do “Marcha Soldado”. Digo da minha época porque hoje já não se aprendem mais essas cantigas. Independente de ser menino ou menina, a brincadeira nos levava a imaginar como é pomposo usar aquele uniforme impecável e sair por aí com banca de herói.
Cresci com a idéia que as Forças Armadas praticavam a justiça e, até bem pouco, eu via os meus soldados como homens do bem, livres do preconceito e prontos a instalar a paz. Independente deste conceito-modelo, aprendi ao longo da vida outras formas de admiração e respeito, principalmente no que se refere às opções e ao modo de viver do outro. Em cada segmento que transitei, adquiri respeito pelo profissional que a mim se apresentava, vendo-o como um igual, usando sempre um dos dez mandamentos: “respeitar o próximo como a si mesmo”.
Na semana passada, o general Raymundo Nonato bombardeou a sociedade brasileira com sua declaração sobre a existência de gays nos quartéis. Segundo o oficial, tal opção não é condizente com a atividade militar e que os homossexuais aceitos devem manter sua escolha em segredo, pois correm o risco de não serem respeitados pela tropa. A declaração causou protestos e comoção social em todo país. Entidades como Ordem dos Advogados do Brasil (OAB) consideraram lastimáveis e discriminatórias a não aceitação de gays pelas Forças Armadas.
Indicados pelo Presidente da República para assumirem os cargos de ministros do Superior Tribunal Militar (STM), o almirante Álvaro Luiz Pinto e o general Raymundo Nonato de Cerqueira Filho, tiveram seus nomes aprovados pelos senadores da Comissão de Constituição, Justiça e Cidadania após sabatina, mas ainda precisam ter seus nomes aprovados pelo plenário.
Incomodados com as declarações do general, o “super-senador” Eduardo Suplicy e outros 21 parlamentares adiaram a votação para melhor analisarem a indicação. O Senado quer que os indicados garantam respeitar a Constituição, que repudia qualquer tipo de discriminação. Ressalvo o almirante Álvaro Luiz Pinto que disse: “– Não há problema em um gay fazer parte das Forças Armadas, desde que ele mantenha a dignidade da farda”.
Num mundo tão pluralizado, o preconceito e reacionarismo não condizem com o papel democrático de futuro para as Forças Armadas. O Exército brasileiro segue um código de disciplina da época do Duque de Caxias, no qual um homossexual recebe como punição a expulsão com desonra, castigo igual ao que é imposto aos traidores.
Bom que o general Raymundo Nonato abriu o bico e trouxe ao público o que se escondia nas casernas e não ultrapassava os muros dos quartéis. Mostrou-nos o quanto tem que melhorar e discutir sobre o lixo escondido nas autarquias das Forças Armadas.
A cultura de uma organização não deve ser estática e permanente, mas tem a obrigação de adaptar-se ao longo do tempo, abrandando suas regras de acordo com a evolução da sociedade. Sustentar novos conceitos e incorporá-los é crescimento para a sociedade. De repente, percebi que o quartel pegou fogo.

Incandescências

2010-02-02T15:46:00.003-02:00

Imagem: pesquisa google

raízes brotam da pele
entrelaçam as imagens
contornam as paredes caiadas
agregam-se ao leito
despojando minhas entranhas
esverdeadas de tesão

sou seara madura
pronta a ser ceifada
bebo do sêmen
rosno loba
abro-me em asas
e acolho-te

habitas o ventre
entreaberto
rolas pelos montes
mordes-me

elevas-me
às estrelas
e nos crepúsculos
emerges ao gozo
abrandas o fogo
sonolenta sou apenas
um verso solto
em teus braços

Beijos

2010-01-23T11:30:00.001-02:00

Primeiro beijo
Salada de fruta
Sem língua
Ligeiro como a brincadeira
Fechei os olhos
E tudo que senti
Foi apenas uma lambida
De um menino hoje
Homem besta
Que anda pelo avesso

Segundo beijo
Coberto do tremor
Da adolescência
Permaneceu colado
Em minha boca anos
A vontade de beijar mais
Ataviei-me toda
Para o segundo encontro
Que nunca aconteceu

Outros beijos vieram
Sem grandes desfechos
Uns até deram saudade
Ínguas de dor
Fôlego suspenso
E voos
Mas “estes” de tão próximos
Só a mim pertence
Guardo os sabores diversos
Entre meus versos

2010-01-18T21:00:00.003-02:00

Ando sem escrever nada. Sofro com o efeito “el niño” e, se não fosse à insistência de um amigo, pemaneceria em alhures. Ando tão sem versos que mal posso encher meus olhos com palavras. O Sol morma-me, mais pareço uma panela em banho-maria sendo cozida lentamente nos meses de verão. E como escrever frente à desgraça diária, do cheiro forte da morte? Sufoco-me com toneladas de terra e minhas mãos se contraem, negam a escrever, pois andam ocupadas demais em esfregar os olhos vermelhos de choro.
Sou apenas uma exploradora da noite, um corisco em busca do vento noroeste. Procuro nos meus escombros lembranças farroupilhadas de um reino mal acabado. Saboto a geladeira, encho a pança de guloseimas na expectativa que o ato de comer venha substituir minhas carências.
Ninguém mais assovia pelas ruas, deve ser por causa das músicas eletrônicas ou será que esqueceram? Eu também sabia fazer tanta coisa e deixei de fazer. O riso, antes frouxo, é comedido homeopaticamente. Quando tinha menos idade sonhava com o futuro, agora quero o lento cerzir das teias das aranhas. A vida é apenas um empréstimo. É preciso talhar ritos, arrepiar-se, reviver o medo, encantar-se com a ternura, devorar com voracidade cada instante como se fosse o último.
De certo, este não é um dos meus melhores textos e nem poderia ser, porque estou a desafiar a inanição de palavras que se põe em mim. Faltam-me ilusões. Amanhã quem sabe vencerei dragões, derrubarei moinhos, por hoje chega de lamentação.
Se este não é um bom recomeço, prometo cavar minas no peito, criar barricadas para que no próximo verão nenhum “el niño” contagie a minha estação. Enquanto isso, sigo trilhas como quem segue a procissão.

2010-01-18T00:17:00.001-02:00

Enquanto danças o bolero
Escavo o jardim do alfabeto
Monto versos em desalinhos
Às vezes lascados de dor
Outros fios escarnecidos
Do gozo que tem o poeta
Em se fazer multifário
Sem deixar se abater.
Será verdade?

A mão sem trégua vagueia
Adestra palavras
Recobre a carne
Que insiste em querer-te.
Destilado
Sou apenas gás
Em ebulição
Cheiro inteiro de saudade.
Será verdade?

Cruzo por bares
Esqueço o passo
Enquanto danço
Um bolero de hastes
Virgem Santa!
Ando sem talento
Pra dizer minhas verdades.

2009-12-11T23:46:00.001-02:00

Na noite caço esmeraldas
Enfeito o peito queimado
Embriago-me
Sou devassa serpente
Caça de um centauro
A noite chama-me
Para ser dama
Ponho-me em chamas

E num gostar safado
lua crescente em vírgula
Batizo estrelas deslustras
Fornico com deuses
Depois rezo agarrada
Ao escapulário do peito

Não se entreguem a essas verdades
A poeta se descuida e passa a madrugada
A fazer versos em ramas
Tece fios com palavras
Tudo é falso
Verdadeiro
Depende de quem lê

Acorda a poeta de cara inchada
Desatinada atrás de um café
Pegar a xícara fumegando
Beberica entre assopros
O momento pausa
Sendo íntima de si mesmo
Antes de perder-se
Nas calhas do dia

2009-12-11T09:26:00.002-02:00

Dá-lhe, dá-lhe, dá-lhe, Mengo!

Essa paixão pelo futebol contagia e mesmo não se envolvendo em todo o campeonato, nem assistindo a todos os jogos, é inevitável. A final de um campeonato sempre leva a gente sentar em frente à telinha, roer unhas e torcer. E foi o que fiz no domingo.
O time já era o meu velho conhecido, o Flamengo. Meu pai, que Deus o tenha, era um torcedor não muito fanático, mas fiel ao clube. Eu não poderia ser indiferente, torci e sofri na decisão. O Maracanã foi o Coliseu. Pode parecer um pouco cruel, mas o espírito esportivo não deve se desviar de uma competição guerreira.
Que se compreenda de imediato que não sei fazer análises de jogos, desempenho de jogadores ou táticas de treinadores. Não é minha praia. Mas confesso, estou estarrecida com a festa do Mengão.
Adormecido na primeira fase do campeonato, o time chegou ocupar a 14ª posição. Numa trajetória cheia de tropeços, com a queda do técnico Cuca e a estréia de Adriano que fez a atuação do time piorar, era difícil de se acreditar que o Flamengo desjejuasse depois de 17 anos.
Um dos responsáveis pela grande campanha do time foi Andrade, mineiro de Juiz de Fora. O técnico chegou à nação rubro-negra, deu alma nova ao Flamengo, recuperou a confiança e deu equilíbrio aos jogadores. Inspirou segurança no torcedor, que marcou presença nos jogos e apoiou o time no Maracanã com o grito uníssono: Mengoooooooooo!
Para um time que teve: Leonidas (1936-1941), Domingos da Guia (1936-1943), Zizinho (1939-1950), Zagalo (1953-1958), Evaristo (1953 – 1957), Dida (1954-1963), Junior (1974-1993), Bebeto (1983-1989), Zico (1971-1990), Romário (1995-1999), ao lado de tantos ídolos, neste domingo último, o Flamengo entrava em campo dependendo de si para ser campeão.
Mostrou capacidade de superação e garra que se pode esperar de um time que tanto alegria deu ao povo brasileiro. Com gols de David e Ronaldo Angelim, o Rubro Negro venceu de virada. E fez a festa para nós torcedores, brasileiros sofridos com as maracutaias dos nossos políticos. Deu para recuperar o riso, ficar rouco e fazer besteiras pelas avenidas de várias cidades.
O futebol folclariza nossa gente. Não há comedimentos em nossas manifestações, somos exageradamente festeiros. Na segunda, que os patrões fiquem de sobreaviso, muitos faltaram ao trabalho, sejam complacentes chefes. O povo precisa deste dia para sonhar com o próximo campeonato.
Em tempo segue minha homenagem à nação rubro-negra:
“Uma vez FlamengoSempre FlamengoFlamengo sempre eu hei de serÉ o meu maior prazerVê-lo brilharSeja na terraSeja no marVencer, vencer, vencerUma vez FlamengoFlamengo até morrer...” (Lamartine Babo)
Não coloquei o hino todo, porque sei que a rapaziada sabe de cor! Parabéns torcedores do sempre amado Flamengo!

A insustentável posição do ser

2009-12-05T11:20:00.002-02:00

Tomamos conhecimento do escândalo envolvendo o governador do Distrito Federal, José Roberto Arruda, cuja participação foi comprovada com gravações que demonstram um esquema de distribuição de propinas. Numa operação intitulada pela Policia Federal de Caixa de Pandora, contou com 150 policiais e apreendeu R$ 700 mil em dinheiro, além de US$ 30 mil s e 5 mil Euros. Os boatos de que existia o pagamento já passavam de boca em boca pelos corredores da Câmara Legislativa há alguns meses.
Não há muita surpresas em tais escândalos. A fórmula é sempre a mesma. Eles se elegem e são corrompidos, ou então já vieram com essa ideia pré-concebida ao assumirem o poder.
Existem no Brasil muitas palavras para caracterizar a corrupção: cervejinha, molhar a mão, lubrificar, lambileda, mata-bicho, jabaculê, jabá, capilê, conto-do-paco, conto-do-vigário, jeitinho, mamata, negociata, por fora, taxa de urgência, propina, rolo, esquema, peita, falcatrua, maracutaia, etc. Ah! A mais conhecida, Lei de Gérson, ou seja, o comportamento de querer “tirar vantagem em tudo”, presume que os sujeitos aguardam o máximo possível de benefícios, visando o beneficio próprio.
A falta de transparência na gestão pública, a baixa escolaridade de nosso povo que se alheia das decisões relevantes à sociedade e a impunidade criam mecanismos favoráveis às ações corruptas.
O sistema eleitoral brasileiro tem parcela de culpa para que a corrupção faça parte do nosso dia-a-dia político. Não há limites para o financiamento privado das campanhas, partidos sem programas definidos e claros são alvos de empresários gananciosos. O voto sem critério, a constante troca de partidos e outros tantos mecanismos isenta a responsabilidade dos eleitos com seus eleitores.
Pior, somos um povo que por força de suas necessidades, vamos elegendo arrrudas, rurizes, iedas, malufs, ribamares (codinome: sarney) dirceus, collores de melo, todos minusculamente colocados, por não se darem o respeito e nem nos respeitarem como POVO.
Detalhar o “caso Arruda” é ser repetitivo e isso cabe à mídia com seu poder de manipulação e esclarecimentos. A mim cabe sentir a dor física e moral e querer compartilhar este momento de indignação.
Senhores detentores do poder, o que me tranquiliza um pouco é o poder judiciário e as ações impetradas pela Polícia Federal, que inteligentemente dão nomes sugestivos as suas atuações, agem com destreza e a certeza que pessoas como Arruda, tem telhados de vidros. O poder é transitório, ninguém o sustenta por muito fazendo falcatruas.
Leitores desculpem-me, mas saber de uma outra corrupção, dói tanto quanto bala perdida. Não percebo a diferença entre um político engravatado e um traficante de drogas. De leve, há exceções! Mas poder e money, money, very money deterioram os dois.

Visita indesejada

2009-11-25T18:16:00.003-02:00

O Brasil é a casa de mãe Joana! Num espaço de 15 dias, três nomes influentes do Oriente Médio passaram por aqui: o presidente de Israel, Shimon Peres, o presidente da Autoridade Nacional da Palestina (ANP), Mahmoud Abbas, e, por fim, o líder iraniano Mahmoud Ahmadinejad que chegou em meio a protestos de várias comunidades.
O presidente do Irã aproxima-se da América Latina com o aval do caudilho venezuelano Hugo Chávez. Numa eleição pra lá de suspeita, Ahmadinejad garantiu, neste ano, um segundo mandato presidencial apesar de inúmeras atitudes polêmicas. O chefe de Estado é conhecido por torturar opositores políticos, sustentar economicamente países falidos como Cuba e Nicarágua, negar a existência do Holocausto e do Estado de Israel, transformar a homossexualidade em crime, sujeito à pena de morte.
É evidente que não compactuamos com as idéias de Ahmadinejad. Sabe-se que o comércio entre Brasil e Irão chega a movimentar US$ 2 bilhões ao ano, mas recebê-lo de braços abertos como um compadre, já é demais.
Alguém que nega o passado e não projeta o futuro para o seu povo, não nos acrescenta nada. Saímos a pouquinho de uma ditadura e estamos com muito gosto vivendo democraticamente. Com essa visita, creio que estamos enfiando a mão em caixa de maribondos.
Pena que a visita seja restrita aos gabinetes, pois seria bom que Mahmoud Ahmadinejad fosse ao Saara, no centro da cidade do Rio de Janeiro, comer esfihas entre judeus, mulçumanos, cristãos e umbandistas. Ver nossas mulheres sem burcas, já que os únicos véus conhecidos em nosso dia-a-dia são as cangas estiradas nas areias das praias.
Somos sim, casa de mãe Joana! Abrimos nossas portas àqueles que comem a nossa mesa e respeitam a liberdade de ser do povo. Já sofremos com uma ditadura militar que censurou-nos de ler, ouvir e gritar. Não há espaço neste país para visitas de ditadores. Seguimos por um longo caminho e hoje o Brasil é respeitado como nação, mas isso não nos dá o respaldo de sermos mediadores no Oriente Médio. Nossa pátria necessita de tanta coisa e nosso povo, ainda mais.
O jornalista José Roitberg, referindo-se a Ahmadinejad, disse: “– Você é professor. A história lhe interessa. Olhe para trás e veja onde estão Nasser, Saddam, Arafat, Assad e o que conseguiram. Pelo menos podia ser original em seu discurso”.
Ahmadinejad, que sua visita ao Brasil lhe sirva de aprendizagem. Olhe como somos harmoniosos em respeitarmos o outro por suas opções, seja lá religiosa, sexual ou política. Ainda temos problemas de difíceis soluções. Hoje já não somos um país de adolescentes, não acreditamos em milagres, mas construímos nossa sociedade no princípio do respeito, sem burcas, bombas e ódios. E temos o privilégio de ter Geyse e seu mini vestidinho rosa!

filhos crescidos

2009-11-20T00:48:00.001-02:00

crescem crianças
na calçada da frente
o risco branco do jogo da amarelinha
pulos a caminho do céu
no quarto jazem camas estiradas
dormem na noite
meus filhos crescidos
mal amparados
do meu olhar
certa manhã
o gato comeu o canário
a casa recolheu-se

não há pique esconde
ninguém nos armários
“corre- cotia
de noite e de dia”
o céu ainda anis
abarca meu pensamento
nas horas certas
leite derramado
meleca
remela
pé encardido
pra se lavar
ou arar?
é preciso lavrar o peito
secar o olho
deixar a zanga
esperar os netos

O que reluz e o que nos reduz

2009-11-17T15:59:00.002-02:00

E tudo que reluziu depois do apagão foi a moça da minissaia da UNIBAN, ou melhor, UNITALIBAN. Com os seus 15 minutos de fama, a estudante Geyse Arruda ganhou espaço no mundão de Deus, foi convidada para desfilar na Sapucaí, mudou o visual, é a pop star do momento. Apareceu em todos os programas de sensacionalismo da tevê.
Vai aí um recado para a moçada da UNIBAN: o tiro saiu pela culatra, o preconceito de vocês, criou polêmica e tornou-se uma questão de ética. Eduardo Suplicy foi à universidade, sem a polêmica cueca vermelha, é lógico! Falou de cidadania para a garotada que preferiu o silêncio diante do apelo do senador. Ficou a certeza que ainda somos bárbaros quando se trata do respeito ao outro. Faltou moralidade ou fábulas a serem contados para os meninos de São Bernardo e região?
A semana ficou ofuscada com o inexplicável apagão. Falta nos fez o ex-presidente, Jânio Quadros, para dar uma explicação plausível, como as malditas forças ocultas que o derrubaram em 25 de agosto de 1961. O governo aponta uma tempestade concentrada na região de Itaberáuma. Não dá para se acreditar que três raios poderosos possam ter caído quase ao mesmo tempo sobre três linhas de transmissão – sendo que uma delas distante 20 quilômetros de outras duas construídas quase lado a lado. Como diz o ditado popular: “um raio não cai duas vezes no mesmo lugar”. Três raios sincronizados? Sinistro.
Entre 1999 e 2001, durante o governo do então presidente Fernando Henrique Cardoso, sofremos apagões que prenunciaram o maldito racionamento. Nestes anos o volume de água nos reservatórios das usinas hidroelétricas estava abaixo do normal. Era um tal de ter que tomar banho frio para economizar energia. Hoje a situação é inversa, os reservatórios de água estão em um nível muito mais altos do que há dez anos e os investimentos feitos em energia são considerados suficientes.
Na terça-feira passada (10) não houve ausência de energia, o problema foi técnico. A versão do governo que diz ser fatores climáticos a causa da pane geral é contestada por especialistas em eletricidade do Instituto Nacional de Pesquisas Espaciais (Inpe). O órgão do governo que monitora as tempestades garante que a rede tem capacidade de enfrentar chuvas e ventos muito mais intensos. “Não existiu fenômeno climático nessa região que não fosse capaz de ser suportado", disse Mario Veiga Ferraz Pereira, especialista em planejamento energético.
Para a ministra Dilma Rousseff “não estamos livres de blecaute”. A chefe da Casa Civil, meio à francesa, deu o assunto como encerrado. Encerrado o escambau, eu fiquei sem ver o Jô Soares, minha geladeira descongelou, meu computador novo comprado nas Casas Bahia deu piripaque, fora os danos causados a um montão de brasileiros, que tiveram que correr risco de morte, para voltarem para casa. A listagem de coisas lesadas pelo apagão é inquietante.
Voltando às fábulas e ditos populares, faz-se justo lembrar que “em boca calada não entra mosquito”. A gente escuta isso desde criança, mas nem todo mundo aceita a verdade e termina se deixando levar pelo descumprimento verbal, fala-se o que vem à cabeça e ouve-se o que não quer. Isso se aplica ao reitor e alunos da UNIBAN como para os membros do governo federal, com suas justificativas intempéries.
Fechamos a semana com uma chuvarada de declarações insossas e a visita da Madonna que apaixonada pelo tupiniquim Jesus Luz, veio trazer para as nossas crianças sem recursos um pouco de consolo. Nos dias de hoje, a estrela pop encarna a Madona, Nossa Senhora Sarada do século XXI.

Com licença! Qual o quê?

2009-11-16T00:18:00.007-02:00

Penso nas pequenas delicadezas que fazem parte do dia-a-dia, e que sempre nos surpreendem. Sou uma desastrada e vivo cometendo deslizes. Não percebo o olhar do outro nos momentos de minha inteira abstração, olhar esse, inquisidor. Sinto angústia ao saber que o outro observa, com o intuito de sei lá o quê... Seja por brincadeira ou mesmo falta de tino, incomoda-me.
Sou dada a usar as palavras mágicas: com licença, por favor, desculpe-me, obrigada. Não que eu queira ser politicamente correta, faz parte de minha formação. Estão inseridas como as raízes de um jatobá dentro de mim.
Gestos simples como entender que o outro é capaz de se sujar à mesa, soltar um arroto sem querer, dormir no cinema (há lugar melhor?), exagerar na comilança num fast food, coisa inevitável! Não faz jus de comentários pejorativos. Nem todo o mundo possui “a insustentável leveza do ser”.Preocupam-se com coisinhas tão pequenas, que pecam por não olharem o próprio umbigo. Sempre fui muito lerda em tirar as minhas conclusões em relação às observações que me fazem. Sou do tipo: ahhh é! Depois a ficha cai. Mas acho isso bom, pois não caio na tentação de cometer o mesmo, ser indelicada.
Fico desapontada de início, depois procuro entender a visão mal intencionada como aprendizagem nesta coisa de relacionamentos humanos. Há coisa que não se aprende ao acaso, só mesmo escorregando e se ralando.
Fui escrevendo com certa intenção, é lógico. Daí se alguém se percebeu como “o olhar inquisidor”, perdoe-me. A ficha caiu agora. Risos. Esta é a minha forma de defesa.
Digo sempre que não sou apenas uma, dentro de mim habitam mil pessoas, das quais muitas eu desconheço, mas sei que dentro das mil todas são afáveis e incapazes de agradar a todos os outros milhões existentes nas pessoas que conheço. Portanto, seja lá como for, prefiro usar das palavras como formas de expressar meus desapontamentos. Na verdade ser doce e mansa é burrice.

Faz-de-conta

2009-11-09T23:41:00.003-02:00

teu corpo estampa a calçada
coagulo num flash digital
o que nos separa
de raspão
transparente
flana nu sob a luz

na rasgada da noite
Andrômeda gandaia
nos braços de Perseu
certa do teu querer
vadio nos pelos
bebo o beijo
farreio tonta
num faz-de-conta

amor desfeito
fica o dito
pelo não dito
nas sobras
porre
versos
rusgas
rugas
e uma foto destrambelhada

O show de Marion

2009-11-01T17:04:00.002-02:00

O impulso

2009-10-31T21:56:00.003-02:00

Sou o que se chama de pessoa impulsiva. Como descrever? Acho que assim: vem-me uma ideia ou um sentimento e eu, em vez de reflectir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. O resultado tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição dessas que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se trata de intuição, mas de simples infantilidade. Trata-se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E até que ponto posso controlá-los. Há um perigo: se reflicto demais, deixo de agir. E muitas vezes prova-se depois que eu deveria ter agido. Estou num impasse. Quero melhorar e não sei como. Sob o impacto de um impulso, já fiz bem a algumas pessoas. E, às vezes, ter sido impulsiva me machuca muito. E mais: Nem sempre os meus impulsos são de boa origem. Vêm, por exemplo, da cólera. Essa cólera às vezes deveria ser desprezada; outras, como me disse uma amiga a meu respeito, são: cólera sagrada. Às vezes minha bondade é fraqueza, às vezes ela é benéfica a alguém ou a mim mesma. Às vezes restringir o impulso me anula e me deprime, às vezes restringi-lo dá-me uma sensação de força interna. Que farei então? Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma pessoa mais adulta? E também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura. Vou pensar no assunto. E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou madura bastante ainda. Ou nunca serei. (Clarice Lispector)

Ah meu Deus como sou assim!

“O que você fez, daquilo que te fizeram?” *

2009-10-25T16:29:00.003-02:00

Foto: AFP
O protesto é uma alusão ao assassinato de um suposto traficante no Morro dos Macacos, na Zona Norte da cidade. O corpo da vítima foi deixado dentro de um carrinho de supermercado.

Não posso passar por omissa diante da violência urbana, principalmente da que se instalou no Rio de Janeiro. O que presenciamos é o resultado de uma sociedade doente que gerou adolescentes desregrados e ilimitados pelos pais, crise familiar, reprovação escolar, desemprego, tráfico em geral, confronto entre gangues rivais, falta de influência política, machismo, discriminação em geral, entre outros fatores. Onde me coloco nisto? Apenas não pretendo ser mera expectadora deste circo de dores e concluir que uma morte a mais é a soma para dados de estatísticos.
Esse círculo vicioso tem uma origem que conhecemos bem. Só que tudo acontece tão rápido em nossos tempos, que mal perdemos o olhar nas coisas que nos ronda. A solução da violência por meio de reforço policial, equipamentos de segurança e na invasão de regiões onde o tráfico se localiza, pode aliviar as tensões, mas não é a solução para exterminar mazelas antigas.
Após anos de negligência buscamos soluções imediatas, tentamos tirar o coelho da cartola mágica para chegar a um final “felizes para sempre”. Quem de nós não é um pouco “Alice no país das maravilhas”? Queremos descobrir soluções para os problemas lógicos, armando quebras-cabeça, a partir da própria experiência.
Há um equívoco nesta guerra. Não é traficante que gera a violência, ele também é a vítima da sociedade individualista. Alimentado pelo sonho do consumo e com a total falta de valores éticos, corrompe-se para bandidagem por falta de assistência e formação de caráter. Não estou para defender bandido. Quero é buscar justificativas para entender o que levam estes moços ao tráfico e, o papel da Polícia Militar. Esta, formada por dois caracteres.
Uma parte da polícia trabalha sério no combate a bandidos. A outra, que deveria proteger, rouba e deixa agonizar até a morte o coordenador do AfroReggae. Quem rouba uma jaqueta e um tênis, também pode negociar armas e drogas.
É preciso urgentemente fazer um limpa no cesto da PM; maçãs podres estragam as sãs. Projetos como AfroReggae levam atividades culturais para reduzir o ócio nos cárceres, buscam diminuir as distâncias entre negros e brancos, pobres e ricos, e na medida justa promovem a reintegração de pessoas esquecidas.
Quem agonizou na calçada fomos todos nós que vivemos acuados na cidade maravilhosa que sediará os próximos Jogos Olímpicos. Nos sentimos roubados da confiança que devíamos depositar naqueles que foram designados a nos proteger.
Não posso mais agüentar isso! Hoje amanheci sem riso, e com muito medo de continuar a ser gente. Somos vítimas da banalização do crime e, ainda pior, da vida.

* A frase do título é do filósofo, escritor e crítico francês Jean-Paul Sartre

Fátima Cerqueira é professora de Língua portuguesa e escritora
Blog da colunista: http://fatimacerqueira.blogspot.com/
Comentários através do email: cerq12@hotmail.com

Da irreverência à imoralidade

2009-10-17T14:41:00.001-03:00

Foto: Roberto Stuckert Filho / Agência O Globo)

Na última semana, depois que Eduardo Suplicy (PT-SP) passeou pelo Senado usando uma cueca vermelha a pedido de um programa humorístico, o corregedor da Casa, Romeu Tuma (PTB-SP), decidiu abrir uma ação para averiguar se houve quebra de decoro do parlamentar.
Gosto da irreverência de Suplicy. Do seu jeitão menino de ser, que não se inibe em subir nos palcos ao lado do filho roqueiro ou em cantar um rap do grupo Racionais MC numa das comissões do Senado.
Assim como nós, o senador petista tem vontades loucas de furar as barreiras da falsa moralidade. Numa Casa com telhado de vidro, é constrangedor jogar pedras em alguém tão íntegro como Eduardo Suplicy.
Imoralidade e falta de decoro é usar o dinheiro público para o bem pessoal. Concordo que faltou ao senador um ”pouquinho de tento”. Que seja advertido, nada mais. Afinal, ele tem mais classe que qualquer marimbondo maranhense. É um Matarazzo, mama mia!
Ainda na semana passada, o portal de notícias G1 fez uma pesquisa baseada em informações do Ministério da Educação (MEC) sobre os salários dos professores da rede básica. O MEC trabalhou com dados do Instituto Brasileiro de Geografia e Estatística (IBGE). Aliás, vai aí uma pergunta ao leitor: Você já foi abordado por um pesquisador? Eu nunca tiver o prazer de encontrá-los.
A tal pesquisa demonstra que os professores da rede estadual são melhores remunerados, se comparados aos educadores da rede municipal. Fictícia ou não, essa realidade não condiz com o oferecimento de vagas e respectivos salários oferecidos em editais dos concursos para o cargo de professor.
A pesquisa precisa de um comentário esclarecedor. Esses dados foram levantados para que alguma atitude seja tomada. Oxalá! Pois a polêmica pesquisa mexe com os brios de uma classe tão injustiçada.
Ah! Se alguém encontrar um pesquisador, dê-lhe meu e-mail, quem sabe a gente não faz uma vídeo-pesquisa.
E segue um recadinho meu para o senador Eduardo Suplicy: que tal a gente comer uma pizza e tomar um vinho logo à noite? Por favor, vá de cueca vermelha. Risos...

A gente tem a idade que nos convém

2009-10-15T16:52:00.004-03:00

Lya Luft

E por falar em idade, lá pelas tantas, fui questionada sobre a minha e, como não me envergonho dela, respondi.

Foi um momento inesquecível...

A platéia inteira fez um 'oooohh' de descrédito.

Aí fiquei pensando: 'pô, estou neste auditório há quase uma hora exibindo minha inteligência, e a única coisa que provocou uma reação calorosa da mulherada foi o fato de eu não aparentar a idade que tenho? Onde é que nós estamos?'
Onde não sei, mas estamos correndo atrás de algo caquético chamado 'juventude eterna'. Estão todos em busca da reversão do tempo.

Acho ótimo, porque decrepitude também não é meu sonho de consumo, mas cirurgias estéticas não dão conta desse assunto sozinhas.

Há um outro truque que faz com que continuemos a ser chamadas de senhoritas mesmo em idade avançada.
A fonte da juventude chama-se "mudança".
De fato, quem é escravo da repetição está condenado a virar cadáver antes da hora.

A única maneira de ser idoso sem envelhecer é não se opor a novos comportamentos, é ter disposição para guinadas.

Eu pretendo morrer jovem aos 120 anos.

Mudança, o que vem a ser tal coisa?

Minha mãe recentemente mudou do apartamento enorme em que morou a vida toda para um bem menorzinho.

Teve que vender e doar mais da metade dos móveis e tranqueiras, que havia guardado e, mesmo tendo feito isso com certa dor, ao conquistar uma vida mais compacta e simplificada, rejuvenesceu.

Uma amiga casada há 38 anos cansou das galinhagens do marido e o mandou passear, sem temer ficar sozinha aos 65 anos.

Rejuvenesceu.
Uma outra cansou da pauleira urbana e trocou um baita emprego por um não tão bom, só que em Florianópolis, onde ela vai à praia sempre que tem sol.

Rejuvenesceu.

O Show

2009-10-14T11:36:00.003-03:00

Ontem tive a oportunidade de ouvir alguns poemas meus musicados. Estou em estado de euforia, ou melhor, sinto-me alforriada. É claro que parte deste meu momento se deve à coragem da menina Marion.

Como sou vunerável, tive de tudo esses dias: pressão alta, glicose nas alturas e antes de sair para o teatro, náuseas.

É assim que sou, transbordo em tudo. Desculpem-me as vaidades, mas eu estava ali para ouvir minhas poesias, de resto nem posso comentar. Mas este "detalhe" nem é necessário. Fiquei cheia de empáfia. Quem quiser, que conte outra versão desta noite. Obrigada Marion! Que venham outras parcerias e que eu possa me acostumar a ouvir meus versos em sua voz forte em ritmos de Gaia.

2009-10-11T02:45:00.002-03:00

Naquele tempo contava estrelas
Apontava-as com dedo em riste
Minha mãe fazia carícias
Nos meus cabelos
Meu rosto era úmido de beijos
Eu via na ciranda
A infância correr

Eu flutuava no mundo
Pelo avesso
Subia no telhado
Batia asas
E voava...
Tinha ninho

Teto desabado
Olho da vidraça
Sem carícias
Estrelas
Rosto seco
Não vejo cirandas
Tenho apenas ousadia
De ser do avesso

2009-10-11T00:59:00.003-03:00

Passageiro

Tenho gotas acumuladas num pote
Não são fragrâncias de flores
Apenas pequenos guizos
Que correm frouxos
Pelos rios dos meus olhos

Nos cansamos tão rápido
Nem tive tempo
De guardar tua imagem
No porta-retrato
Ensinou-me a direção dos ventos
Esqueceu-se de dar-me o leme
De minha nau voadora

Talvez me encontre
Na calçada de relance
No próximo inverno
Estarei menos aflita
E muito cansada
Dos mistérios que o esconde

Teu pouso em mim
Desassossegou-me
Não sei lidar com a ausência
Preciso ser rebocada
Tomar o rumo
Buscar outro furacão
Menos breve
Mais intenso.

2009-09-21T01:07:00.005-03:00

Como vai você, Fátima?

- Querendo descobrir onde escondi meus fantasmas e encontrar teus "eus" ocultos. Por hoje é só isso, amanhã serei outra. Porque sou assim, cada dia um ser diferente habita em mim. Muitas de mim, nem conheço.

O Ipê

2009-09-13T20:42:00.004-03:00

Perto da minha casa tem um ipê roxo. Meio bandido, esconde-se o ano inteiro. No final de agosto e em meados de setembro, vence a praça sem pedir licença. Tudo fica roxo: o céu, o chão, meu olhar. Neste espaço de bad boys, good boys, senhoras e cães, levanto bem cedo cato flores, beijo seu manto de dor.

Não o vi crescer, assim como não percebi as direções que o vento levava-me, por falta de tino. A gente pasma pelas besteiras do dia-a-dia. É morte sinistra, blocos de dor na tela da tevê. O que preciso é juntar as flores do ipê e colá-las no meu tronco enrugado.

Hoje meu jardim é público, tão público que não posso aguar. Eu que tive margaridas, um jasmim e alecrim só pra mim, marco hora para paquerar o tal ipê.

ousadia

2009-09-08T23:44:00.005-03:00

minha casa era ninho
eu ave rapineira
quis voar
buscar o mar
o ar

sem direção
lancei-me
pelos quatro cantos

todos dormiam
ainda dormem
e eu pernoito
por outras terras
desnudo versos
sou um hiato
naquele lar

Biscoitos de chuva

2009-08-31T23:21:00.008-03:00

Para se fazer biscoitos de chuva

É preciso uns três dias de garoa

Uma dose excessiva de tédio

E pelo menos uma criança
Com os olhos grudados

Na vidraça

Numa tigela branca

Junta-se farinha

Açúcar

Manteiga

Leite

Ovos

Fermento

E muitas histórias

De assombração

Misture tudo em doses lentas

Para que a infância

Dure

Quando enrolar os biscoitos

Desenhe letras

Círculos amórficos

E lance mão de ajuda

Da criançada

Frite-os em óleo quente

E pulverize com canela

Sirva com café com leite

Logo a chuva passa

E a infância também

Sobre asas e gaivotas

2009-08-29T00:12:00.009-03:00

Homens são gaivotas
Lambem o mar
Voam
Voam
Em círculos
Em busca do nada
Eis o milagre do criador
Em segredo alimenta o filho-vil
E o faz marinheiro
Sem cais

Ondas se enchem em cachos
Enquanto
Busca
Existência

Em silêncio
Crio o verso
Nas sombras e asas
Cumpro meu destino
Viver intensamente

2009-08-26T11:52:00.004-03:00

E eu não terei o medo de amar e nem serei breve em minhas considerações. Quero despir-me de todas as macacuas do passado e VIVER este momento . Não preciso de receitas ou fórmulas mágicas de nenhuma bruxa ou fada madrinha, porque sei do que "deveras" sinto. Quantas vezes fui comedida, reprimi meu riso para não encantar ou ser encantada. rsrrs Meus dedos se puseram em calos por não ter face a que acariciar, na porta de minha casa uma tarja roxa exibia um peito dorido. Não quero para mim, a desgraça de viver sem sonhar. Ouço confusa suas explicações e alegro-me que não seja verdade ou alegorias de um carnaval só meu. Mudo sempre, apesar da lerdice que ocorrem as mudanças, vejo-me por dentro como sempre fui, mas sinto-me reparada. Reviro a casa , em busca da Fatima Gray que deixei em algum canto do passado. Sem medidas ou doses homeopáticas, é como quero. Que minha overdose seja letal, porque do repouso e sossego já ando cheia. Meu é tempo é curto para escrever longas histórias. Ahhh! A moça da foto sou eu há muito tempo atrás.

reativar o blog

2009-08-24T00:26:00.002-03:00

E penso no quão distante ficou a menina. Olho nos olhos dela e percebo que no cantinho do olho, escondo-me ainda menina. Cheia de temores, insegura e com a vida nada uniforme.Mas há tempo e vontade de girar o globo terrestre e voar mundo à fora. Com os anos passados percebi as outras que habitam em mim. Gosto delas.Só não consigo uni-las todas na de hoje. risos... Estamos no final de agosto, logo virão as festas, meu sobrinho bisneto. Quero ser Papai Noel de novo, arrumar a mesa farta, costurar conversas , chorar , ter minha família com a mesa posta. É disso que preciso a partir de agosto.

2009-05-12T09:11:00.001-03:00

Ser do lar

Sou uma daquelas do lar
cheia de náuseas
por cozer
lavar
arrumar
passar a vida amarrotada
dos outros
Sem me dar conta
do meu enfeitar

Inundo a casa
co’minha presença
mãos com cheiro de alho
temperos para o agradar
Não me lembro do teu olhar
solidário
Meus atos são solitários
tudo tão pronto
com cheiros lineares

Herdei panelas
cotovelos crespos
e um estandarte
a vassoura!!!
A água enruga a pele
o sabão penetra na epiderme
Contemplo este inferno
lasciva
No silêncio componho versos
para quebrar a não doçura
Há uma mulher recolhida em mim
herege dançarina
que raspa das paredes as teias
e deixa escorrer o mel
Migra para terras distantes
voa e quer ser feliz

Fátima Cerqueira
01/04/09

2007-12-04T15:46:00.000-02:00

Evidências

Bordo em pontos de cruz
bonequinhos, abelhas e bicos-de-lacre.
A lua verte versos vermelhos no bastidor.
O mel escorrega sereno pela colher.
Miro a tarântula que tece, retece teias
cingindo meu sonho com fios coloridos.

O relógio que canta o tempo,
traz-me rugas e saudades:
o doce de mamão cristalizado;
o futuro imaginado, lá no passado;
a mão generosa de minha mãe;
o ressonar de gente em nossa casa.

Prendi um galho de arruda na orelha.
Tentei, desesperada espantar as dores.
Ó meu Deus, meu deusinho!
A aranha captura a mosca.
Sob o meu olhar impaciente
de criança desobediente.

O amar é mar imenso.
Vem com silêncios, desembarca no trem,
trapaceia a alma da gente,
nos enche com maçãs do amor,
filmes de Hollywood e balas de anis
Quero a vida dantes: plantar sementes,
colher a chuva com os dedos,
não ser poeta, assim, tão desatinado.

Vamos dividir o espaço!!!!

2007-12-03T23:48:00.000-02:00

O blog aceita poesias, artigos, contos e variedades sobre cultura. É só mandar para o meu e-mail: cerq12@hotmail.com O nome do autor constará na postagem. Se for material retirado da internet, por favor, mande o site. Beijos.

Sobre o fim

2007-12-03T18:42:00.000-02:00

Quando eu estiver pronta,
mortalha sobre a mesa,
deixe-me ser levada
por um barco de papel.

Que isso aconteça
numa manhã de inverno.
Estarei com o corpo limpinho,
fresco como lavanda de alfazema.

No convés, espalhem música
e nada de choros, flores,
crucifixos ou velas.
Irei apenas me transformar em borboleta.
É assim que acontece com fim
e ninguém acredita.

2007-12-03T18:23:00.000-02:00

Saudade

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando a gente se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida.

Clarice Lispector - Aprendendo a viver

2007-12-03T18:01:00.000-02:00

a traça pálida
traça furos nas vestes
na ânsia
resgato sonhos
a imagem embaça
já não sou eu
que vivo naquelas vestes

vôo pelos retalhos
da minha infância
tudo bem guardado
e corroído
há saudade com naftalina
espalhada pelos cantos
disperso...
não é hora de velar
o passado